Последние минуты

Привет, дорогой дневник.

Я пишу последний раз, последний раз в своей жизни. Я многое тебе рассказывал, и ты должен меня понять. Хотя, кому я это говорю? Ты лишь хранишь мои воспоминания, не больше. Но мне нужно кому-то всё сказать. Я не могу уйти без объяснений.

Сейчас вечер. Я сижу на крыше какого-то дома в каком-то заброшенном районе. Смотрю последний раз на этот город. Мне так не хочется умирать, но я понимаю, мне не выдержать этой боли. А откуда она появилась? Даже тебе я не писал об этом. Что же, наверное, самое время всё рассказать.

Это глупая, слезливая история. Сотни подобных можно найти в интернете, но всё же для меня эта история стоит жизни. Конечно, главное слово тут - любовь. Ты же знаешь, я потерял родителей, по жизни не встречал людей, к которым мог бы привязаться. Я никогда не любил, пока не встретил Её...

Мы познакомились перед новым годом. Я не хочу описывать её. Вернее, я просто не смогу описать её, чтоб ты действительно понял, какая она. Потому, что каждая буква, каждая строчка этого рассказа пропитана любовью к ней и за каждую ресничку, упавшую с её печальных глаз, за каждую слезинку я готов был отдать всё.

Итак, это было 31 декабря. Я сразу понял, что пропал. Если бы она пришла одна, я бы не постеснялся, подошёл бы к ней в первую минуту нашей встречи. Но она была не одна. Рядом с ней был мой лучший друг, единственный друг.. Знакомы они были всего пару недель, но из его уст я слышал о ней очень много интересного. И вот, теперь, я увидел её. Когда пробили куранты, и были произнесены тосты, я подошёл к окну. От моего дыхания окно запотело, и я написал: "ЛЮБЛЮ". Отошёл подальше, и надпись на глазах исчезла. Потом опять было застолье, тосты. К окну я вернулся через час. Я подышал на него и увидел надпись: "ТВОЯ". У меня подкосились ноги, на несколько секунд остановилось дыхание...

Моя жизнь моя началась именно в тот новогодний вечер, потому что я понял, я увидел в её глазах, что этот день - тоже первый в её жизни. Второго января, мы переехали в гостиницу, и планировали купить свой маленький уголок. У нас вошло в привычку писать друг другу на окнах записки. Я писал ей: "Ты - мой сон". Она отвечала: "Только не просыпайся!".

Самые сокровенные желания мы оставляли на окнах в гостинице, в машине, у друзей дома. Мы были вместе ровно два месяца. А потом и произошло Это. Мой друг, конечно, знал о нашем романе и ничего мне не говорил. Мы больше не общались. Наверное, он не мог так быстро простить меня.

И вот, вечером, когда мы поссорились из-за пустяка и ночевали в разных квартирах, мой друг пришёл ко мне. Честно сказать, выглядел он просто ужасно - грязная, мятая одежда, небритые щёки, мешки под красными глазами. Но самым страшным было выражение в его глазах. Паника, жуткая боль, жажда мести. Тогда он закричал: "Что ты натворил?! Зачем...? Почему...?". Он упал на пол без сознания. Если честно, я ничего не понимал.

Я принёс воды, но мой друг уже пришёл в себя. "Что произошло?" - спросил я. "Её сбила машина..." - прошептал он. Я был словно оглушён. Как? Когда? Почему? Я задал лишь один, главный вопрос: "Что с ней?". Он не ответил. Тогда я понял, что мой худший кошмар свершился. Она умерла. Я вновь потерял то, что люблю. Не уберёг. Опять.

Вот так я оказался на крыше. Думаю, стоит заметить, что мой друг поступил так же. Три дня назад, сразу после её похорон, его не стало в результате самоубийства. Теперь меня тут ничего не держит. Я свободен. Ну, что же, пора прощаться. Прощай, дорогой дневник.